"Paula s'avance lentement vers les plaques de marbre, pose sa paume à
plat sur La paroi, mais au lieu du froid glacial de la pierre, c'est le
grain de la peinture qu'elle éprouve. Elle s'approche tout près, regarde
: c'est bien une image. Etonnée, elle se tourne vers les boiseries et
recommence, recule puis avance, touche, comme si elle jouait à faire
disparaître puis à faire revenir l'illusion initiale, progresse le long
du mur, de plus en plus troublée tandis qu'elle passe les colonnes de
pierre, les arches sculptées, les chapiteaux et les moulures, les stucs,
atteint la fenêtre, prête à se pencher au-dehors, certaine qu'un autre
monde se tient là, juste derrière, à portée de main, et partout son
tâtonnement lui renvoie de la peinture. Une fois parvenue devant la
mésange arrêtée sur sa branche, elle s'immobilise, allonge le bras dans
l'aube rose, glisse ses doigts entre les plumes de l'oiseau, et tend
l'oreille dans le feuillage." |
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